27 de diciembre de 2015

Como
(Allegro ma non troppo) 

Como ese instante en que vertís agua caliente en el mate y, si no pasan autos por la calle, se oye el burbujeo lento, mínimo, de la yerba, así, justo así, a veces sube desde el pozo indeterminado del alma, centro que está en todas partes y cuya forma es la del olvido, así, y no de ese mismo modo, como quien empuja muchas cosas para que entren en un dos por dos (centímetros, metros, años, da igual), así, tal cual, con ese suspenso y ese pasaje interminable de cepia a negro, o viceversa, y también como la gota que cae insistente, con el mismo espesor y con idéntica precisión, hasta que algo se quiebra, con un ruido ínfimo, como el de un alfiler que da sobre una hectárea de surcos, de esta manera y no de otra, te juro, creeme, así, como te lo indico, tan raro, ya sé, pero con esa velocidad, que es la de la nube que nos tapó ayer mientras mirábamos a los lejos, así, no te miento, es que a veces sucede, de noche.

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